Текст и слова песни Angizia – Der Vorhang Fдllt
Vierundzwanzigstes Kapitel
Der Werkelmann weiЯ: Er wird dem Tod ein Schnippchen schlagen. Er wird ihm vorfьhren, wie jovial ein Toter dem Hinschied frцnen und wie tot ein Toter sein kann. "Es ist mein Sumpf", klцnt der humpelnde Werkelmann aus seinem losen Kцpfchen. "Mein Sumpf ist kalt und welk", zischt er vor sich hin, stets bedacht, das Kцpfchen am rechten Ort zu haben, seine Marionette August unter den rechten Arm geklemmt, und mit letzten Schritten zu Kezmans Pfuhl zu waten. Mьde und lebensfaul durchforstet das Gerippe die Sarg hohe Schneedecke und wandelt in augenscheinlicher Dekadenz ьber Stock und Stein zum Ufer der halb vereisten Luch hinab, die links und rechts des Holzsteges nicht zufrieren wollte und ein letztes Plдtzchen fьr die holde Statur des Werkelmannes bereit hielt. "Palaber - Araber - der Tod war zu gemein, der Werkelmann, der Werkelmann fдllt in den Sumpf hinein!", trдllert das knochige Gestell in den hallenden Friedhof. Er bьckt sich vor, schmettert ein letztes Kinderlied und ertrдnkt seinen Leib im schlammigen Pfuhl dieses fahlen Totenackers. Der Vorhang fдllt. Der Werkelmann ist (ein letztes Mal) tot.
Klavier.
Violine.
DER WERKELMANN
Es schreit ganz irr, der Tod aus mir!
Er lacht und spielt und tanzt mit mir!
Mein Sumpf ist kalt!
Mein Sumpf ist welk!
Violine.
DER TEUFEL
Der Tote ist tot. Der Tote ist tot!
Der Vorhang fдllt!
DER WERKELMANN
Wir wollen, wir mьssen in den Tьmpel hinein.
der Tod in der Luch wird mein letzter wohl sein.
Wir stellen dem Teufel, dem Kezman, ein Bein,
ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hьpft hinterdrein.
Palaber - Araber - der Tod war zu gemein,
der Werkelmann, der Werkelmann fдllt in den Sumpf hinein!
Eia popeia - ist das eine Not!
Der Spielmann ersauft und der Tod bleibt im Boot.
Wir wollen, wir mьssen in den Tьmpel hinein.
der Tod in der Luch wird mein letzter wohl sein.
Wir stellen dem Teufel, dem Kezman, ein Bein,
ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hьpft hinterdrein.
Palaber - Araber - der Tod war zu gemein,
der Werkelmann, der Werkelmann fдllt in den Sumpf hinein!
...
Das Grab ist leer - es ist nicht mehr.
Nur ich blieb vage liegen.
Alles um mich riecht so sehr,
nach einem Totenbett.
Der Teufel mag die Toten gern,
so lange sie nicht fliegen.
Er holt sie aus den Kisten dann,
und neckt sie unentwegt.
Mein Sarg ist klamm, der Schimmel trieft,
ich will hier nicht mehr liegen.
Ein Wьrmchen nascht an meinem Fleisch,
und wird allmдhlich fett.
Das Grab ist leer - es ist nicht mehr.
Kein Knochen lдsst sich biegen.
Die Erde riecht nach faulem Meer,
nebst diesem Leichenbett.
Der Werkelmann weiЯ: Er wird dem Tod ein Schnippchen schlagen. Er wird ihm vorfьhren, wie jovial ein Toter dem Hinschied frцnen und wie tot ein Toter sein kann. "Es ist mein Sumpf", klцnt der humpelnde Werkelmann aus seinem losen Kцpfchen. "Mein Sumpf ist kalt und welk", zischt er vor sich hin, stets bedacht, das Kцpfchen am rechten Ort zu haben, seine Marionette August unter den rechten Arm geklemmt, und mit letzten Schritten zu Kezmans Pfuhl zu waten. Mьde und lebensfaul durchforstet das Gerippe die Sarg hohe Schneedecke und wandelt in augenscheinlicher Dekadenz ьber Stock und Stein zum Ufer der halb vereisten Luch hinab, die links und rechts des Holzsteges nicht zufrieren wollte und ein letztes Plдtzchen fьr die holde Statur des Werkelmannes bereit hielt. "Palaber - Araber - der Tod war zu gemein, der Werkelmann, der Werkelmann fдllt in den Sumpf hinein!", trдllert das knochige Gestell in den hallenden Friedhof. Er bьckt sich vor, schmettert ein letztes Kinderlied und ertrдnkt seinen Leib im schlammigen Pfuhl dieses fahlen Totenackers. Der Vorhang fдllt. Der Werkelmann ist (ein letztes Mal) tot.
Klavier.
Violine.
DER WERKELMANN
Es schreit ganz irr, der Tod aus mir!
Er lacht und spielt und tanzt mit mir!
Mein Sumpf ist kalt!
Mein Sumpf ist welk!
Violine.
DER TEUFEL
Der Tote ist tot. Der Tote ist tot!
Der Vorhang fдllt!
DER WERKELMANN
Wir wollen, wir mьssen in den Tьmpel hinein.
der Tod in der Luch wird mein letzter wohl sein.
Wir stellen dem Teufel, dem Kezman, ein Bein,
ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hьpft hinterdrein.
Palaber - Araber - der Tod war zu gemein,
der Werkelmann, der Werkelmann fдllt in den Sumpf hinein!
Eia popeia - ist das eine Not!
Der Spielmann ersauft und der Tod bleibt im Boot.
Wir wollen, wir mьssen in den Tьmpel hinein.
der Tod in der Luch wird mein letzter wohl sein.
Wir stellen dem Teufel, dem Kezman, ein Bein,
ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hьpft hinterdrein.
Palaber - Araber - der Tod war zu gemein,
der Werkelmann, der Werkelmann fдllt in den Sumpf hinein!
...
Das Grab ist leer - es ist nicht mehr.
Nur ich blieb vage liegen.
Alles um mich riecht so sehr,
nach einem Totenbett.
Der Teufel mag die Toten gern,
so lange sie nicht fliegen.
Er holt sie aus den Kisten dann,
und neckt sie unentwegt.
Mein Sarg ist klamm, der Schimmel trieft,
ich will hier nicht mehr liegen.
Ein Wьrmchen nascht an meinem Fleisch,
und wird allmдhlich fett.
Das Grab ist leer - es ist nicht mehr.
Kein Knochen lдsst sich biegen.
Die Erde riecht nach faulem Meer,
nebst diesem Leichenbett.
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